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"A minha casa é concha. Como os bichos Segreguei-a de mim com paciência: Fechada de marés, a sonhos e lixos, O horto e os muros só areia e ausência. Minha casa sou eu e os meus caprichos. O orgulho carregado de inocência Se às vezes dá uma varanda, vence-a O sal que os santos esboroou nos nichos. E telhados de vidro, e escadarias Frágeis, cobertas de hera, oh bronze falso! Lareira aberta pelo vento, as salas frias." Vitorino Nemésio
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Luis Borges
A CRIANÇA EM RUÍNAS I
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A MAIOR FLOR DO MUNDO
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AS FORMIGAS
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O OBSERVADOR NO ESCRITÓRIO
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DO LIVRO DO DESASSOSSEGO
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UM DIA A MAIORIA DE NÓS IRÁ SE SEPARAR
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COMO COMECEI A ESCREVER
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PAIXÃO À PRIMEIRA VISTA
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A ÚNICA VEZ
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EU SEI, MAS NÃO DEVIA
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O AMOR ACABA
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Luis Borges
TORTURA E GLÓRIA
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