Pobre e só

Vida triste a de sozinho. Solidão, sem luxo.

Ambiente frio, desconforto.

Pobreza no coração e no armário.

Velhice, doença, dor, gelo.

Não há como ir ter contigo à procura de um conforto. E, se me for possível ir, não tenho como regressar.

Não existe com que confortar o desconsolo. Não há solidariedade. Não há pão. Não há a quem recorrer. Ninguém. Não existem balas para a pistola. A corda está podre. Não há morte. Não há vida. Não há saída.

 

Luís Francisco Borges

Ponta Delgada, 2 de fevereiro de 2017

 

 

Texto escrito com alguma tristeza para com o meu povo. Este povo, tão virado para o seu umbigo, que precisa de um decreto para ceder prioridade ou ceder o seu lugar no autocarro a um idoso. Este povo que é tão trabalhador como egoísta, tão poeta e romântico como cruel e egocêntrico, tão latino como rasca.